Dans les rues de Paris, la pluie de l'automne. La ville lumières, berce aux vents humides et trempés, les parapluies colorés couvrent la marche de ces personnes, qui marchent dans les flaques sur le bitume détrempé.

Une dame de son port altier, déambule fièrement, son manteau et son parapluie orange éclairent la rue, que le ciel gris rempli d'orage, a assombri clairement. Le cuir rouge de ses escarpins, tranche le noir du pavé, les hommes sur son passage se retournent à sa vue.

Elle est Mary Poppins de Paris, flottant du bout de ses pieds sur ce goudron délavé. Elle le sait qu'elle croise, dans les regards passants toutes ces convoitises, ces passions et ces envies que de son allure sans faire exprès, elle attise.

Sac rouge à son bras, le manteau ouvrant légèrement sur sa robe noire, le rouge de ses ongles agrippés au parapluie, elle s'en va à un dîner. Le coeur chaud d'excitation, elle est enthousiaste remplie d'espoir, souhaitant qu'au soir elle berce dans les bras de l'amour, sans se débiner.

Le temps est frais et confine justement à l'amour, à la chaleur d'une étreinte. Le désir est au corps, le froid, la chair de poule, mademoiselle mouille; de ces fines gouttelettes qui tombent sur elle comme une rosée sans teinte. De cet amour naissant, ce dîner prometteur, d'où est-elle décidée, elle ne compte rentrer bredouille.

"Aux plaisirs de chair", funeste nom de ce restaurant, où des années durant, une cuisine a ravi des palais. Brûlées, frites, fumantes ou bouillies, des chairs de vie ainsi s'en allaient, pour le plaisir de convives nantis, au rang desquels l'illustre Saint Laurent.

Mademoiselle arrive et cherche d'un regard discret dans la pénombre, un visage familier qu'elle veut regarder en mangeant, puis de près... lorsque davantage plus tard, l'orage dehors aurait rendu Paris plus sombre, et que de ses doigts enfiévrés elle voudrait en dessiner le contour à peu près...

Ce soir elle veut aimer, se faire aimer, sans se priver assurément, intensément. Mary Poppins Paris depuis un moment en pince pour cet amant mystérieux, qu'elle rejoint fiévreusement enfin au fond de salle, s'avouant ne pas pouvoir le consommer modérément.

Paris, la pluie, l'automne, le manteau orange ira au sol ce soir, pour une nuit loin d'être monotone, au rythme sacré de la vie... saccadé de l'amour. Enfin espère-t-elle pouvoir, répéter cette ambiance à toujours.

Lovejoyce